NADA, QUE NI EL BARTOLO SOLTÓ PRENDA. (19)

Por el difunto Marqués de la Bragueta. 

¡San Bartolo de Orellana, que folló a una prima hermana! ¡San Genaro de Chinchilla, desvirgó a una chiquitilla! ¡San Blasillo de Morella, que se folló a la Estrella tras comerse una paella! ¡Santa Tecla del Piano, la desvirgó un primo hermano! ¡Santa Gamba de Barbate, que follaba sin petate! ¡Santa Naranja de Alcira, se la tiraron la tira!

 

¡Santísima Virgen de la Teta al hombro! Estoy con mi viejo amigo Bartolo, el hombre que durante sus noventa años en la Tierra pudo presumir de tener el mejor bolo de España y parte de Almendralejo. Se jactaba de haber partido un coco a golpes de bolo y llegó a partir, de una tacada, nada más y nada menos que 15, batiendo el record que hasta ese momento ostentaba un moro de Agadir, que llegó a partir 11 y que le quedó el bolo como una ciruela pasa.

Me dice que en una ocasión fue a una mancebía a echar un polvo y cuando la puta le vio el miembro viril salió a uña de caballo diciendo que se lo metiera a su prima hermana, que no estaba dispuesta a que le rompiera las meninges chocheras con aquel bolo, que parecía una chicha de hígado.

Como había pagado de antemano exigió a la Encargada que alguna se abriera de patas para echarle un calmante y no saliendo ninguna voluntaria tuvo que ser ella, la Jefa, la que soportara el zurriagazo. Esta pobre mujer quedó marcada para siempre porque cuando le clavó el estoque se le torció la vista, o sea, que al mirar un ojo lo dirigía a Chiclana de la Frontera y el otro para San Sadurní de Noya.

También me contó que tuvo problemas a la hora de elegir novia pues sabía que tendría que ser una zagalona grande, que tuviera el chumino como la sartén de un cortijo. Tuvo suerte pues encontró a una paisana que medía uno noventa y pesaba ciento cuarenta kilos en canal.

La noche de bodas, o sea, la del estreno virginal, la pasaron en una choza en las afueras del pueblo porque sospechaban que el grito de la muchacha al romperle la membrana podría a ser escuchado en Motilla del Palancar, distante unos quinientos kilómetros.

Yo, de vez en cuando, lo interrumpía para que dejara de contarme cosas de su vida en la tierra y que respondiera a mis preguntas sobre las Celdas, pero él a lo suyo, a seguir contando sus peripecias en los años mozos. Me dijo que el desvirgue a su esposa fue como un drama de Bertolt Brecht, si se ponía encima de ella, la tripa obstaculizaba la penetración a pesar de su enorme pijo.

Entre tiras y aflojas decidieron que ella se pusiera a cuatro patas y fue cuano llegó el drama porque se equivocó de agujero y se lo metió en el ojete, haciéndole trizas los esfínteres internos y externos y el nervio hemorroidal. El grito de la mujer debió escucharse en Torrelavega y fue ella la que tuvo que cogerle el nabo y ponerlo donde debía meterlo. De nuevo otro grito atronó el espacio sideral, porque la membrana estaba como la corteza del tocino, y esta vez pudo ser escuchado en Almonaster la Real.

Me dijo que aquella noche estuvieron dale que te pego follando a toda pastilla, parando nada más que quince minutos entre polvo y polvo para beber un vaso de marrasquino. No tuvo la precaución de ir contando los polvos pero calcula que entre los quince y los veinte debieron ser los que echaron.

Descansaba unos minutos y sin atender a mis peticiones de que dejase de hablar de él y sus polvos y me contase su estancia en la Celda de Castigo en el Infierno, él seguía a lo suyo y se le hacía la boca agua recordando su vida marital y sus escarceos extramatrimoniales, que fueron muchos.

Decía: -Mientras mi mujer no tuvo arrugas yo solamente la follaba a ella, a razón de tres o cuatro polvos diarios, y con la particularidad de que ella se corría siempre, pataleando y gritando. Tuvimos once hijos, todos sanos y fuertes. Pero cuando estaba llegando a los cincuenta y le llegó la menopausia, comenzó su declive y si la solicitaba me mandaba a la mierda.

No me quedó otra solución que buscar entre las viudas, separadas, divorciadas y solteronas y como dice el refrán que nunca falta una mierda para un tiesto, no me faltaron hembras para follar a diario. Puedo recordar a varias pero fueron tres las que me dejaban para el arrastre cada vez que me encamaba con ellas.

La viuda de un Coronel del Ejército Republicano de la República de Chipiona, la que fue esposa de un novillero de reses bravas, apodado el Niño de la Pitusa que, según ella me decía, follaba menos que un caracol dentro de una lata, y una solterona que para desvirgarla tuve que utilizar un berbiquí con una broca de punta de carburo de tungsteno.

Queridos míos, no tengo más remedio que finalizar este memorial porque estoy hasta los cojones de los cuentos chinos de Bartolo; no consigo que me hable de las Celdas de Castigo y por eso lo he mandado a que le den por el culo.

Mañana me reuniré con el Genaro y el Blasillo a ver si ellos sueltan prendas. Si estos dos no dicen lo que sospecho, armo un follón para que me trasladen al Infierno y le doy por el culo a treinta y siete Demonios para que me enchiqueren en una de las dichosas Celdas.

¿TENDRÉ QUE DAR POR ATRÁS PARA A LAS CELDAS LLEGAR?